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MaasMedia Vol. 07
Louis Pergaud
REINEKES TRAGISCHE ENDE
Eine Tiergeschichte
Seiten: 83
Illustrationen: 10
Format: 13,2 x 21 cm
ISBN: 978-3-929010-63-3
ausverkauft / sold out
"Reinekes tragisches Ende"
ist eine Erzählung aus dem Geschichtenband "De Goupil
à Margot" (1910) für den der Autor im selben
Jahr den "Prix Goncourt" erhielt. Die Geschichte erschien
erstmals 1927 im Deutschen Verlagshaus Bong & Co., Berlin
und Leipzig und wurde seitdem nicht mehr aufgelegt.
Reineke, der Fuchs, ist vor dem Wilderer Lisée und seinem
Hund Miraut in eine Höhle geflüchtet, aus der es kein
Entrinnen gibt, weil draußen eine Falle aufgestellt ist,
in die er unweigerlich geraten wird, sobald er die Höhle
verläßt. Verzweifelt sucht Reineke nach einem Ausweg.
Mehrere Tage verbringt er in dem Loch, versucht sich frei zu
graben und während seiner Erschöpfungszustände
zieht sein bisheriges Leben an ihm vorüber. Schließlich
gibt er auf und rennt in die Falle. Seine Feinde binden ihm
eine Glocke um und lassen ihn wieder frei. Mit der Glocke um
den Hals wird sein Leben zur Tortur ... |
Zum
Autor:
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Louis Pergaud wurde
1882 in der französischen Provinz geboren. 1907 ging er
nach Paris. 1910 erschien die Geschichtensammlung "De Goupil
à Margot", 1912 der Roman "La Guerre des boutons"
(Krieg der Knöpfe, der auch heute noch auf deutsch lieferbar
ist) und 1914 das Buch "Le Roman de Miraut". In der
Nacht vom siebten zum achten April 1915 verliert sich in der
Nähe von Marcheville (Verdun) die Spur Louis Pergauds auf
den Schlachtfeldern des ersten Weltkriegs. |
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Leseprobe:
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Es
war an einem Frühlingsabend im lauen März, ein Abend
wie jeder andere. Der Mond schien hell und ein frischer Wind
hielt unter der Drohung eines möglichen Frostes die zögernden
Knospen in ihren harzigen Kapseln.
Für Reineke jedoch war es kein Abend wie alle anderen.
Schon hatte die Dämmerstunde, die ihre nächtlichen
Schatten über das Land breitete, und so die Gipfel noch
höher, und die Täler noch tiefer erscheinen ließ,
die Tiere des Waldes aus den Behausungen gelockt. Er aber, scheinbar
unberührt vom geheimnisvollen Leben, das sich in diesem
vertrauten Dunkel zu regen begann und geduckt in eine Spalte
am Fels von Moraies, wo er, hart bedrängt vom Hund des
Wilderers Lisée, am Morgen hin geflüchtet war, traf
keinerlei Anstalt, sich darunter zu mischen, wie er es jeden
Abend getan hatte.
Grund war jedoch nicht das Vorgefühl eines fruchtlosen
Streifzugs längs der Hecken in der nahen Lichtung, denn
Reineke wußte sehr wohl, daß an den Abenden mit
hellem Mond und starkem Wind die bangen Hasen, getäuscht
vom hellen Licht und verängstigt Rauschen der Bäume,
erst sehr spät in der Nacht ihr Lager verlassen. Es war
auch nicht das Knacken der windgepeitschten Zweige, das ihn
hielt, denn der alte Waldbewohner mit den geübten Lauschern
konnte sehr gut den Lärm des Menschen vom Geräusch
des Waldes unterscheiden. Auch die Ermüdung konnte dieses
lange Träumen, diese seltsame Untätigkeit nicht erklären,
da er den ganzen Tag geruht hatte, zuerst wie ein Kadaver hingestreckt,
todmatt nach der wilden Hatz, deren Ziel er gewesen war, dann
in sich zusammengerollt, die feine schwarze Schnauze an die
Hinterläufe geduckt, wie zum Schutz gegen lästige
Berührungen.
Jetzt ruhte er auf seinen Vieren, die Augen halb geschlossen,
die Lauscher aufgestellt und hielt sich starr in heraldischer
Stellung hinter dem Fels, durch dessen Spalt er eingedrungen
war. Er ließ sich mit instinktgetragener, geheimnisvoller
und unwiderstehlicher Logik in seinem Hirn eine Reihe von Empfindungen
und Bildern sich verknüpfen, die genügten, ihn hier
festzuhalten, ohne daß eine greifbare Schranke ihn zurückhielt.
Diese Höhle von Moraies war nicht Reinekes gewohnte Behausung:
sie war wie der Turm, in dem der Belagerte eine Zuflucht sucht,
der letzte Hort im Fall höchster Gefahr.
Noch an diesem Morgen in der Dämmerung, war er in einem
Brombeerdickicht eingeschlafen, genau an der Stelle, wo er mit
einem Meisterbiß einem Junghasen, der in sein Lager zurückkehrte,
das Genick gebrochen, und an dessen Fleisch er sich geweidet
hatte.
Hier war er eingenickt, als die Schelle von Miraut, Lisées
Hund, ihn schonungslos aus dem Halbschlaf riß, in den
ihn die Trägheit gestillten Hungers und die einschläfernde
Wärme der Frühlingssonne versenkt hatten.
Unter allen Kötern des Reviers, die, einer wie der andere,
ihn schon im Morgengrauen und im Schutz des herbstlichen Nebels
gejagt hatten, kannte Reineke keinen erbitterteren Feind als
diesen Miraut. Bei dem war alle List vergebens, das hatte Reineke
in harten und ihn teuer zu stehen kommenden Proben an eigenem
Leib erfahren müssen. Sobald nur Mirauts Gebell oder das
Klingeln der Schelle sein Herannahen verriet, gab Reineke Fersengeld
mit aller Schnelligkeit seiner nervigen Läufe, und um Lisée
irrezuführen, machte er, entgegen jedem Fuchsinstinkt,
und sogar seinen eigenen Gewohnheiten, in der Ferne einen riesigen
Bogen und schlug Haken wie ein Hase. Dann erst kehrte er zu
seinem Bau zurück, sprang so schnell es ging, das Geröll
vor seinem Bau hinab, und vergewisserte sich, daß seine
Pfoten dem Feind nicht genügend Witterung hinterließen,
ihn aufzuspüren. |
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